Tem poeira por toda parte

em poeira por toda a parte. E todos os livros que você lê ao mesmo tempo espalhados pelo chão. Você já não consegue se concentrar em nada e sabe que está entrando em mais uma roubada e sabe que não devia estar gostando de alguém. Não agora. Não hoje. Mas você não manda nisso, você percebe que não manda em porra nenhuma.

Nem na sua própria vida. E você vê filmes demais. Ouve música demais. Você ainda sonha em ter nascido nos anos 50, no interior do Texas. Naquele deserto infinito, naquelas highways cheias de possibilidades cortando o deserto. Você volta pro interior do seu quarto.

Sozinho. E sem possibilidades. Nem a possibilidade de escolher. Não há escolha. E aí você percebe que tem pensado nela mais do que devia. Mais do que podia. E você espera uma ligação. Uma notícia qualquer. E tenta dormir carregado de uma culpa que não devia ter e que te consome horas de sono.

E aí você pensa nela e imagina nas possibilidades, mesmo sabendo que elas se esgotaram nas pistas que cortavam o deserto do Texas nos anos 50. Não há escolha.....não há escolha. Voltou a chover lá fora e você ainda tenta dormir entre os livros espalhados pelo chão do seu quarto .