Almoxarifado de afetos

Monga, a mulher-gorila:

na dúvida, rindo da vida;

aqui, grudada no corpo,

como uma calça jeans

encharcada de chuva –  

A preparação do salto

na cabeça do cervo morto.

 

A musa fatiada na véspera

do mágico. E o jeito encantador

com que a executiva

mexe o canudo

no copo de suco.

 

Na quermesse dos sentidos,

onde a noite troca de pele

com o dia – O céu esfolado,

anjos em velocípedes –

A esfirra que sobra

na lanchonete que fecha –

Onde o espanto

lustra seus rifles.