Deste jeito

as vezes penso que não estou feliz, que falta alguma coisa, mesmo que eu continue escrevendo, parece que após o ponto final restam palavras que não foram ditas, que guardei, que retive. mas mesmo que tivesse dito, não adiantaria muita coisa, a não ser pra mim, já que a escrita é um troço altamente egoísta.

mas vou insistindo, sinto que preciso disto, preciso também de bons livros não na estande, mas mãos, na mente, gosto de alguns amigos virtuais ou não, gosto do meu cachorro mordendo meu pé enquanto escrevo este texto, gosto de ler enquanto cago, fumar na janela, ovos mexidos, Verdi, suco de tomate, ler e-mails de amigos distantes...

mas parece que tudo isto compõe um grande quebra cabeças que quando penso estar terminando, descubro que faltar algumas peças.